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    莱桑德罗斯迟疑了一下，解开袋口的系绳。里面不是钱币，而是一片折叠得很小的薄铅板。他展开铅板，上面刻着歪歪扭扭的字迹——不是正式的文书，更像是仓促的记录：

    第四批补给：大麦200麦斗。实际收到：142。袋重不均，37袋有潮湿霉变。

    箭矢3000支。实际：2100。半数箭镞松动。

    船帆用亚麻布……

    记录戛然而止，后面被血迹模糊了。

    士兵用手指在草垫上慢慢划写字母。莱桑德罗斯辨认出来：

    K-L-E-O-N

    克里昂。

    “你记录这些？”莱桑德罗斯压低声音。

    士兵点头，指了指自己，又做了个写字的手势，然后指向太阳穴——他是书记员，靠记忆做事。

    “为什么给我？”

    士兵凝视着他，然后用手指在空中缓慢地写下另一个词：

    P-O-E-T

    诗人。

    然后他指向莱桑德罗斯的眼睛，又指了指自己的耳朵，最后手掌向上摊开——一个询问的姿态。

    你会说出来吗？你会写下来吗？

    莱桑德罗斯感到铅板的边缘割着掌心。它很轻，却比吕西马科斯那块火山玻璃沉重百倍。这不是石头，是证据。是可能引发风暴的微小种子。

    “我不知道。”他诚实地说。

    士兵闭上眼睛，点了点头，仿佛已经预料到这个答案。他收回铅板，小心地折叠好，塞回皮袋。然后翻过身去，不再看莱桑德罗斯。

    这时，阿尔克梅涅从小屋里出来了。她的眼眶发红，但没有泪痕。手里拿着一缕头发——显然是剪下来的吕西马科斯的红发。

    “我要去埃琳娜家。”她对莱桑德罗斯说，“你一起来吗？毕竟，你是他最后见到的人之一。”

    莱桑德罗斯看着女人手中的头发，又想起怀里那块象征性的石头。他想拒绝，想回到自己的工作室，关上门，面对安全的空白纸莎草。

    但他已经回不去了。从他倒掉墨水的那一刻起，从他踏入这个充满死亡气味的神庙起，从他接过铅板的那一刻起。

    “好。”他说。

    埃琳娜家住在南坡的橄榄园附近。父亲是个小土地所有者，家境比纺织坊好些。他们到的时候，埃琳娜正在院子里晾晒床单。她是个十九岁的姑娘，深棕色头发编成粗辫子，脸上有几点雀斑，眼睛明亮而清澈。

    看到阿尔克梅涅和莱桑德罗斯一起出现，她手里的木夹子掉在了地上。

    “吕西……”她只说出半个名字，就捂住了嘴。

    阿尔克梅涅走上前，没有拥抱，只是握住姑娘的手，把那个装着石头和头巾的布包放在她掌心。

    “他回不来了。”女人的声音很轻，但每个字都清晰，“这是他要给你的。还有这个——”

    她拿出那缕红发，放在布包上。

    埃琳娜盯着那些东西，仿佛无法理解它们的含义。她的手开始颤抖，布包滑落在地，石头滚出来，在泥地上停住。

    “不。”她摇头，“他们说远征军只是暂时受挫……会重整旗鼓……”

    “全军覆没。”莱桑德罗斯说出口，才发现这是第一次亲口说出这个词。它在空气中显得残酷而赤裸。

    埃琳娜踉跄后退，扶住晾衣绳。床单在风中飘动，像苍白的旗帜。

    “他怎么……”她说不下去。

    “腿没了，但走得很平静。”阿尔克梅涅弯腰捡起石头，擦掉泥土，重新放进姑娘手里，“他最后想的是你。让你别等，好好生活。”

    埃琳娜握紧石头，指节发白。泪水终于涌出来，但没出声。她咬着嘴唇，咬出了血印。

    “我会等他。”她嘶声说，“哪怕所有人都说他死了。我会等到正式的消息，等到他的骨灰盒……或者什么都等不到。”

    阿尔克梅涅看了她很久，最后只是点点头：“那就等吧。但别让等待变成牢笼。他希望你自由。”

    离开时，莱桑德罗斯回头看了一眼。埃琳娜还站在院子里，手里握着那块黑色的石头，像握着一小块凝固的黑暗。

    回城路上，阿尔克梅涅突然说：“你口袋里有什么东西在响。”

    莱桑德罗斯一愣，摸向腰间。是那块铅板，随着步伐轻轻撞击腰带扣。他完全忘了它的存在。

    “没什么，一块写字板。”他含糊道。

    女人敏锐地看了他一眼：“是那些伤兵给你的？”

    “……是的。”

    “关于补给的问题？”

    莱桑德罗斯吃惊地停下脚步：“您怎么知道？”

    “因为我儿子在信里抱怨过三次食物质量问题。最后一次，他说‘如果这是雅典对待她儿子的方式，那我们还不如当叙拉古人的奴隶’。”阿尔克梅涅的声音冷得像冬雨，“我当时以为只是年轻人发牢骚。现在想来，他是认真的。”

    他们站在街角，远处广场上又聚集了人群。今天有公民大会，毫无疑问会讨论西西里惨败的后续。愤怒需要出口，而雅典民主最擅长的，就是把愤怒转化为演讲、投票和寻找替罪羊。

    “你会怎么做，诗人？”阿尔克梅涅问，“写一首新诗？关于腐败如何从内部侵蚀荣耀？”

    “我不知道我能不能……”

    “吕西马科斯相信你能。”女人打断他，“他出征前说，‘如果我能回来，我要请莱桑德罗斯写一首真正的诗，不是关于神和英雄，而是关于我们这些普通人如何在泥泞中保持站立。’”

    她转过身，面对莱桑德罗斯，眼睛里有某种燃烧的东西：“他现在站不起来了。但你可以。用你的笔，代替他的腿，站起来，走到该去的地方。”

    说完，她朝纺织坊方向走去，没有再回头。

    莱桑德罗斯在原地站了很久，直到巡逻兵经过，投来警惕的目光。他继续前行，但不是回家，而是走向卫城山脚下的档案馆方向。

    他需要确认一些事。

    关于那个名叫克里昂的后勤官员，关于远征军的物资供应清单，关于那些消失在纸面和现实之间的差额。

    而在他腰间，那块铅板随着每一步轻轻作响，像一颗微弱但持续跳动的心脏。

    黄昏时分，莱桑德罗斯回到工作室。桌上那卷被墨水污损的颂歌还在，旁边是那本记录真相的册子。

    他坐下来，没有点灯，在逐渐暗淡的光线中摊开一张新的纸莎草。

    笔尖蘸墨。

    停顿。

    然后他开始写。不是诗，也不是记录，而是介于两者之间的某种东西——一种质问，一种搜寻，一种在黑暗中摸索轮廓的努力。
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